Foi dia 23

A manhã já era tarde, porém não demais para que o tempo tomasse as minhas chances de estar bem. Levantar me custou um proveito que apenas a minha preguiça sobre a cama quente saberia explicar naquele dia de março em que decidi esquecer os ponteiros na escrevaninha revirada, aliás, quis jogar fora qualquer bilhete de compromisso, pois reuniria as pessoas que me querem o melhor para comemorarmos o dia, onde quisesse que fosse. Salve! Propor pisar pelas ruas com as sandálias calçadas foi questão de um estalo, então me atrevi a atravessar junto de dois amigos para um bairro que havia muito não visitava. Se a ida foi boa, a volta foi melhor. Como foi bom receber apertos de mão e o abraço da chuva que limpou a alma como só ela faria... Salve! Os convidados iam-se chegando, todos se ajeitando sem reclames num espaço onde qualquer um duvidaria reunir tanta gente. Lá couberam as piadas infames, coube quem comesse jujuba pela falta do que fazer, coube a música alta e ainda coube uma voz que latia sem razão, tudo misturado com a bebida dos risonhos, um tanto de sal e limão. Salve! Um dia inteiro num segundo, história para contar com brilhos nos olhos para quem quiser ouvir. A noite já era tarde, contudo não demais para agradecer com as mãos para o céu ao povo que esteve todo o tempo comigo e eu sei que eles nunca, nunca me deixarão sozinho.

Em homenagem ao aniversário de um dos meus amigos do peito.

(Marco de Moraes)

Bons frutos

O que sobrou foram as sementes. Severo seria, além de um bom mentiroso, homem teimoso se espalhasse para os quatro ventos que os frutos de acerola do quintal de casa eram coisas bobas, nada de mais. Desce dessa árvore agora! - não havia um dia sem um desses berros vindos da sua mãe. Adultos eram chatos, então seguia as vozes das crianças que só ele ouvia nas brincadeiras de menino solitário que perdiam a hora encontrando mil desculpas para uma estória ou outra ter o final feliz mordiscando daquelas pequenas. Não havia ambições. Como entender as queixas do pai acerca dos males do mundo, se para sorrir bastavam acerolas? Naqueles poucos metros de chão vivia uma família simples, de roça, que um dia partiu para visitar um parente distante que adoeceu. Sem ter as passagens, venderam a casa ao vizinho da frente por um mero trocado. Além disso, confiariam o menino aos seus cuidados quando prometeram o retorno que nunca aconteceu. Severo era como o pai: pensava, fazia, então resolveu crescer por si só naquele meio, ser um bom cabra. Como viu a árvore ser derrubada pelo simples desgosto do homem da casa, o menino partiu com saudade deveras chorosa. Antes de ir de vez, arou com os dedos um bocado de terra perto da casa e ali cobriu duas sementes... Calos nas mãos, inchada; braços firmes, labuta; os pelos no rosto eram vivência. Foi-se o tempo longe. A saudade do passado bom o convenceu a voltar. Ao chegar, pôs o chapéu no peito, ficou um tanto sem jeito, silenciou. Apesar de os poucos metros da sua infância estarem vazios, um pé de acerola crescera na terra que arou, pé em que uma mulher descansava recostada. Severo se ajeitou sorrateiro no outro lado do tronco. Sabe, moço, essas frutas são boas, olhe aqui estas sementes!  Severo enfim entendeu que, mesmo em tempos de mágoa, é possível colher bons frutos quando se planta amor.

Percepções

Finda sombra, deixei os temores de lado para entender o que é prezar por um abraço distante. Aqueles dias cinzas se foram, então afirmo: pisar descalço o chão firme também se faz possível após lições que não prestamos atenção, mas que aprendemos com chegadas, com despedidas; são condições. Por assim dizer, sorrisos ingênuos atraem semelhantes, já caretas conquistam solidão.  Não raro vemos o mundo permanecer o mesmo, com o mesmo deboche e os contras impostos antes das nossas insatisfações. O que é nosso? O que vem de fora? E a culpa, influencia? O que se modifica nisso? Um elogio pode soar ofensa na medida da inquietude do nosso espírito, então cabe afastar as nuvens negras da tempestade apenas abanando as mãos. Pode não parecer nada, mas é. Não existe réu quando seu céu está azul.

(Marco de Moraes)

Versibus

Quantos versos cabem num universo?

E no seu?

Visões de mundo

Do exterior, enxergamos
todo um mundo
ou parte.
Do interior disso, pensamos
e do fundo
trazemos arte.

Entenda os movimentos
das linhas que nem medi.
O que existe são expressões
bem como as contruções
cujas poesias são ornamentos
sobre todas as coisas em si.

(Marco de Moraes)

Tino

Quanto se pode apreciar a chegada a um final, seja vitorioso ou derrotado, sem que haja vivência no meio?

Lute,
aprenda,
viva.

(Marco de Moraes)

Um viva à tecnologia

(Marco de Moraes)

Diferentes maneiras

Eles chegaram, venha ver! Se não percebeu quem são, faço logo saber: os passos do homem de fraque e cartola escuros deslizam pela nossa rua irregular como fazem as gotas da chuva que caem desde o início desta tarde entediada. Elas vêm modestas com sopro do vento, enquanto ele se queixa da lama entre as pedras em que a sola pisa, isso quando não xinga sozinho; tão jovem e tão ranzinza... Qualquer cuidado ali é bastante, questão de escolher as pedras certas no decorrer do caminho! Bom, a pressa do homem tem lá sua razão, pois da carruagem à frente do portão cabem mais de cem passos, assim como os mil pensamentos acerca do convívio com aquela a quem fez promessas de bons confortos. Como sei? Já prestei vários serviços ao homem e posso dizer que o hábito dos seus elogios veste (e santifica) a moça muito melhor que qualquer dos seus vestidos finos feitos sob medida. Em todos os lugares é assim: ele sai antes para ver se tudo está bem, volta e oferta apoio às mãos delicadas da moça, que sorri. Difícil entender? Nem tanto. Muitos foram os pretendentes, mas aquele ali foi o preferido. Entenda, ele não tem bolsos recheados, ele não é dos mais belos e ainda é desastrado, todavia a diferença entre ele e os outros está no quanto ele é bom, no reconhecer de valor que é dos seus tratos.

(Marco de Moraes)

Até breve, Inácio

-->

É muito sem jeito que escrevo esse monte de garrancho num pedaço de papel queimado pelo sol forte que nos aperreia desde sempre. Sei que o senhor não sabe ler, mas a irmã aprendeu direito na escolinha, então ela pode fazer isso com gosto. Eu vou, mas não se chateie, não, quem decidiu ir fui eu. Aviso que vou tentar ganhar o que comer nas terras de longe, bem longe, porque aqui a miséria aperta a barriga até doer e nesta terra nada mais dá, eu já tentei. Aqui o chão de barro rachado é tão seco que até o Damião, aquele calango que eu criava, morreu, mas escondi o corpo dele na sombra do mandacaru atrás de casa. Levo na cintura a moringa de couro sem água, o chapéu furado na cabeça, a peixeira cega na bainha e nas costas carrego o violão com as três cordas que restaram; lá, ré, mi... a última que se arrebentou me ensinaram, mas eu esqueci. A vontade fez que nem a rima de sanfona no meu peito, veio me tirar a secura de garganta com as lembranças do cheiro de cajá roubado na feira da cidade, sempre lambuzando a boca quando mordia. Eu vou, mas prometo que volto estudado, de roupa limpa e cabelo penteado, pois quero ser doutor. O senhor me obrigou a ler e escrever, agradeço muito por isso. Mais uma vez digo que não é nada com o senhor, nem com a mãe ou a irmã, coitada, é com a chance de viver diferente. Eu sabia desde menino que eu podia ter o que quisesse, que é só ter vontade; vou aos dezoito, mas volto aos trinta e três, quero ter tentar uma vida de certeza para deixar estes dias de talvez.

(Marco de Moraes)